É tarde. Já é madrugada e sei que deveria dormir mais. Entretanto paro para pensar um pouco. Quero pensar na Mulher. Quero pensar nalgumas pessoas que encontrei nestes últimos dias. Quero pensar em algo concreto que ouvi delas. Ainda que pareça poesia sem alma o que venha a expressar vou apenas partilhar pedaços de vida que carreguei na alma. Mais do que pensar vou lembrar-me de vidas com que cruzei. Perdoe-me a metáfora, sem ela conseguiria dizer pouco ou nada. Não há mulher imperfeita. Toda a Mulher é perfeita, mesmo aquela que tenta transformar outras vidas em sofrimento ou desgraça. É perfeita, pois é tudo o que ela consegue ser, com toda a sua perfeição possível, nos diferentes momentos que a compõem. É perfeita porque é tudo o que ela consegue reproduzir do que aprendeu.
